Sans arrêt, la mitraille. Un tombait, puis un autre...Ceux qui restaient attendaient dans l’angoisse, épuisés, la gorge en feu. Pour boire, rien que de l’eau croupie des trous empestés. Ils bénissaient le ciel quand la pluie tombait.
Alors ils tendaient leurs toiles de tente pour recueillir un peu de cette boisson tant désirée. La dernière gorgée bue, ils tordaient la toile, l’écrasaient sur leur bouche fiévreuse, et impuissants à désaltérer leurs lèvres brûlantes, pour les humecter encore, ils suçaient leurs capotes toutes souillées de boue.